domingo, 25 de septiembre de 2016

Poesías de otoño

ES EL OTOÑO, 
LOS PÁJAROS SE VAN, 
LOS DÍAS SON MÁS CORTOS, 
EL FRÍO EMPIEZA YA. 
ES EL OTOÑO, 
LAS HOJAS SE CAEN YA 
Y UNA ALFOMBRA AMARILLA 
EL SUELO CUBRIRÁ




¿QUÉ HA PASADO?
¡LOS ÁRBOLES SE HAN DESNUDADO!
¡POR LAS MAÑANAS HACE FRÍO
Y A VECES AMANECE NUBLADO!
TRANQUILO TODO EL MUNDO,
ES EL OTOÑO, QUE HA LLEGADO
Y COMO TODOS LOS AÑOS
CON SU VISITA NOS HA OBSEQUIADO.
VIENE A TRAERNOS, ADEMÁS,
FRUTOS MUY APRECIADOS
COMO LA CASTAÑA, LA NUEZ,
EL PIÑÓN Y LA ALMENDRA
PARA HACER LOS ALMENDRADOS,.
DÉMOSLES LA BIENVENIDA,
IREMOS BIEN ABRIGADOS,
PUES SUELE SER MUY BROMISTA
Y LE GUSTA JUGAR A MOJARNOS.

(ROCÍO BASCÓN MUÑOZ)





TAN, TAN
¿QUIÉN ES?
EL OTOÑO OTRA VEZ.
¿QUÉ QUIERE EL OTOÑO?
EL FRESCOR DE TU SIEN.
NO TE LO QUIERO DAR.
YO TE LO QUIERO QUITAR.
TAN, TAN
¿QUIÉN ES?
EL OTOÑO OTRA VEZ.

(F.GARCÍA LORCA)



                        
                           SOPLÓ FUERTE EL VIENTO,
CAYÓ GRIS LA LLUVIA
Y AL SUELO MOJADO
MILES DE HOJAS DE ORO
LLEGARON REVOLOTEANDO.
MIS PIES RÍEN CONTENTOS
CUANDO PISAN EL MANTO
DE LAS HOJITAS DE OTOÑO
QUE EL VIENTO NOS HA DEJADO.
¡JUGUEMOS CON LAS HOJAS
QUE CAEN DEL ÁRBOL!
¡JUGUEMOS A ATRAPAR
SUS DESTELLOS DORADOS!





ES UNA TARDE DE OTOÑO,
EN LA ALAMEDA DORADA
NO QUEDAN YA RUISEÑORES
ENMUDECIÓ LA CIGARRA.

(ANTONIO MACHADO)


                                                                             



                                                       LA TARDE EQUIVOCADA
SE VISTIÓ DE FRÍO.
DETRÁS DE LOS CRISTALES,
TURBIOS, TODOS LOS NIÑOS,
VEN CONVERTIRSE EN PÁJAROS
UN ÁRBOL AMARILLO.
LA TARDE ESTÁ TENDIDA
A LO LARGO DEL RÍO.
Y UN RUBOR DE MANZANA
TIEMBLA EN LOS TEJADOS.

(FEDERICO GARCÍA LORCA)






                                                                                                                                                                          CON HOJAS DORADAS,
                                                           DE COLOR AMARILLO,
                                                           ESTABA EN OTOÑO
                                                           EL TRISTE ARBOLILLO.
                                                           LA LLUVIA CAÍA,
                                                           EL VIENTO SOPLÓ,
                                                           Y EL POBRE ARBOLILLO
                                                           SIN HOJAS QUEDÓ

(Mª DOLORES CAMPUZANO)























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